Blog des ateliers d’écriture de La Page et la chambre

Bienvenue sur le blog de l’espace littéraire des ateliers d’écriture de La Page et la chambre !

« Qui a décidé que l’on doit écrire seulement quand on a quelque chose à dire ? L’art consiste précisément à ne pas écrire ce que l’on a à dire, mais quelque chose de complètement impévu. »

Vitold Gombrowicz

« Je persiste à croire que pour écrire il faut se placer dans la position que prônait Villon, le poète médiéval, c’est-à-dire hors-la-loi. On écrit toujours en dehors de la loi. On écrit contre la loi. On n’écrit pas selon la loi. » 

Roberto Bolaño

Neuvième saison des ateliers de la rue Nationale, à Nîmes

Notre rendez-vous : le lundi, à 18h30, une fois tous les quinze jours.

Prochain atelier : lundi 18 décembre, même heure, même lieu.

Après une année consacrée en grande partie à l’auteur chilien Bolaño, mais pas seulement, la neuvième saison des ateliers de La Page et la chambre se permettra une plus grande variété dans le choix des auteurs auxquels nous ferons appel pour les propositions d’écriture. Peut-être, simplement, les séances à venir des trois prochains trimestres (soit 18 ateliers ou un peu plus, si nous en avons le temps) se tiendront-elles sous le patronage des deux auteurs cités en exergue de ce texte de présentation, en essayant comme eux de se laisser surprendre par l’imprévu et de ne pas écrire conformément à des lois, mais en se situant hors de la loi. Une gageure que sauront sans doute tenir les membres de l’atelier qui reviendront cette année écrire rue Nationale (parce qu’il nous semble qu’ils en ont les moyens).

Et c’est donc reparti pour une année d’écriture, dans la convivialité et la bonne humeur, avec humilité mais pas sans exigeance, dans la bienveillance et l’amitié. Loin des formatages et de l’écriture mode d’emploi. En respectant la liberté et la différence de chacun. A vos plumes.

Brice Auffoy

 

Pour visiter le blog personnel de Brice Auffoy, suivre le lien suivant : https://bricea.home.blog

Retour aux sources de la tradition familiale.

Et maintenant la lumière.

Lire nuit gravement à votre santé (et à celle de votre entourage)

Mon vénérable chat sommeille sur le toit de la petite cabane. Les yeux mi-clos, il regarde satisfait les quelques livres qui brûlent dans le jardin. Des livres récupérés dans une brocante et que dans un élan de salubrité publique, je réduis en cendres.

Derrière la porte, derrière la peur

Dans le jardin de ma grand-mère, il y a trois chemins. Celui de droite où tout est bien rangé, aligné, planté au carré, carré de fraisiers, carré de patates, carré de salades. De l’eau à foison, un arrosage bien orienté, là tout pousse à volonté, des kilos et des kilos de légumes et de fruits à ramasser, tellement, tellement qu’on ne peut pas tout manger. Il faut mettre les légumes et les fruits en bocaux pour les conserver et les manger après.

Selfie de famille

Un silence s’installa entre nous trois. Nous n’avions rien à nous dire. L’une des deux femmes, une prénommée Anna, était lascivement allongée sur le sofa, un verre de whisky à la main. L’autre était plus sobrement assise sur une chaise face à moi, les deux mains posées sur la table, un livre ouvert devant elle, une certaine Paula, ou Paule, je n’avais pas bien saisi son prénom.

Une bête dans le caisson

Dans son carnet de bord, l’homme soigneux avait noté d’un stylo qui bavait un peu : Mes chaussettes sont humides. Elles finiront par avoir des trous et une souris y fera son nid. C’est trop pour un seul homme ! 

La cavale

Je connais une cavalière vêtue d’une robe de fête. Elle chevauche les collines et les vallées, bottes de cuir fauve jusqu’au genou et robe de fête en taffetas mordoré.  A son cou, un collier de perles aux mille reflets.

Un fait divers

Il ne s’était jamais rien passé dans sa vie. Ce rien, ce petit mot de rien du tout prend maintenant toute la place. Le rien enfle, pour un rien. Une seconde d’introspection inutile et le voilà qui s’impose, violent, radical, avec nulle part où se planquer. Un rien massif, assassin, d’une densité telle qu’elle provoque l’effroi et juste après, l’effondrement. Ou peut-être devrait-elle se réjouir.

LA VIE SECRETE DES ECRIVAINS

Comment les écrivains vont-ils leur chemin ?

Passablement éméchés.

Geyser

Une masse noire et mouvante, s’étirant à l’infini, de laquelle la proue tirait un chuintement rythmé par la houle, une masse liquide, ondulante, imperméable au regard, sitôt fendue par le voilier, sitôt refermée après son passage, une masse chantant sous les coups de boutoir de la coque, ouvrait deux lèvres d’écume blanche, mousseuse, léchant le ventre verdi de quelques algues qui s’y enfonce, se balance, danse, remonte vers la surface, se laisse engloutir encore, se laisse éclabousser d’embruns crachés et recrachés.

L’arpentueur de rêves

L’homme était jeune et fort. Il avançait lentement le long du trottoir, longeant les murs. Allure lancinante. Capuche rabattue. Parka chaude jusqu’aux reins. Godilles dures à ses pieds habitués à la marche. Les épaules voutées. La tête penchée vers le sol de ce quartier endormi.