Archives de catégorie : Saison 1 (2015-2016)

Je te laisserai des mots, Des mots qui guérissent, Des mots qui fleurissent, Des mots de tendresse, des mots qui déstressent, Des mots d’amour si je le peux, Des mots d’amour si tu le veux.

Bien que nous ne nous voyions que par intermittence, nous étions devenus intimes, Karine et moi. Je ne peux donner d’autre qualificatif à ces rapports que nous entretenions. J’étais un peu son psy, quand elle me racontait son enfance, ses … Lire la suite →

Lors de nos disputes, mon amoureuse et moi usons, selon l’usage répandu, de mauvaise foi, tordant les scènes vécues ensemble pour les faire rentrer dans les plans de nos arguments respectifs. Il devient alors impossible d’y discerner de la bonne … Lire la suite →

Elle respirait comme un buffle, les mains sur la poitrine, le regard figé dans le vide. Elle mit deux bonnes minutes à reprendre une respiration normale. Elle s’agita soudain, soupira comme une bouilloire excédée. – J’ai failli y passer ! résuma-t-elle.

Elle a les mains rabougries, osseuses, le bout des doigts recourbé vers l’intérieur, figé comme les serres d’un oiseau de proie. Sa peau est sèche, délavée, recouverte d’un eczéma ancien, dont le feu serait passé mais qui aurait laissé une … Lire la suite →

C’est ici que mon corps sans vie a été abandonné. Abandonné dans une usine abandonnée. Étrange ironie d’avoir été abandonnée dans une usine abandonnée. Née ici derrière un talus aujourd’hui craquelé. D’une mère, elle aussi abandonnée, sous le poids d’une … Lire la suite →

« Elle était sur le point de mettre bas… ah non ! C’est vrai ! Le véritable mot c’est accoucher. On a encore « délivrer » comme synonyme… Comme si cette chose allait me rendre mon épouse… ?! 9 mois que je cherchais ma femme … Lire la suite →

Du coin de la rue émergea en total contre-jour par rapport à moi une femme dont mes pupilles contractées au plus serré ne me dessinèrent tout d’abord qu’un vague contour. Son corps se mouvait par tranches horizontales parfaitement indépendantes les … Lire la suite →

Envers, endroit. Plusieurs jours qu’il était devant sa feuille blanche. Paralysé depuis des semaines sans rien pouvoir écrire. Sidéré de ce que la vie lui avait imposé récemment, il aurait voulu coucher sur le papier ce qui tournait en boucle … Lire la suite →

Une feuille verte pour un esquimau, c’est une pure création de l’esprit. Une feuille blanche pour un écrivain, c’est un appel à sauter dans le vide. Une feuille rouge pour un japonais, c’est la maturité à son zénith, (autrement dit … Lire la suite →